Pascal de Duve

Dans les couloirs du métro, qu'il appelait musée mouvant d'un vécu toujours vivant, il était toujours, selon lui, midi et minuit à la fois, parce que la lumière, une subtile brume jaune translucide, ne variait jamais, et flottait nonchalamment, éther statique, sur une odeur qui restait, elle aussi, toujours la même, et cela malgré la complexité de sa composition, caractéristique des grands parfums.

Izo, en verlan, ça donnait Zo-i, Zoé, la Vie.

L’épidémie de sida a définitivement explosé. Étrange déflagration qui ne crève les tympans que de ceux qui en sont touchés.

La Mort, l’amer, la mer, l’amour : un seul phonème de différence.

« M.X ?

• Cinq lettres
  
• Mme Y ?
  
• Pas mieux
  
• Virus, V.I.R.U.S. »
  

(Un jour il y aura mieux, avec six lettres. S.U.R.V.I.E.)

Je ne veux pas d'enterrement. Je souhaite un encièlement – dispersion à tous les vent de cendres d'intérêt somme toute très limité.

Bois avec moi, ami,
le vin ne s'est pas fait seul,

il ne faut pas le boire seul

Écrire, c'est solutionner de mille façons, toutes aussi correctes, le plus vieux problème du monde : celui de son identité.

[…] L'être humain est condamné à être un nomade chronique à travers les aléas de son existence.

La vitalité de la Vie, j'y crois dur comme fer, même si, d'après les noirs pronostics des gens-en-blanc, la Mort croît en moi lourd comme plomb.

Mon maître mot : la tolérance. Je ne peux me montrer intolérant que vis-à-vis de ceux qui le sont eux-mêmes.

Vivre, c'est vivre chaque seconde intensément, découvrir que tous les instants sont à double fond et que la plupart des gens ne connaissent que le premier.